La poesia non è un'espressione... È il tempo di notte, dormire nel letto, pensiero di quello che realmente pensi, rendere il mondo privato pubblico, ed è questo che il poeta fa (Allen Ginsberg)
Giuseppe Ungaretti
Una colomba
D'altri diluvi una colomba ascolto.
1925
La poesia non è un'espressione... È il tempo di notte, dormire nel letto, pensiero di quello che realmente pensi, rendere il mondo privato pubblico, ed è questo che il poeta fa (Allen Ginsberg)
Pablo Neruda 
Silencio
Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.
Silenzio
Io che crebbi dentro un albero
avrei molte cose da dire,
ma appresi tanto silenzio
che ho molto da tacere:
questo si conosce crescendo
senz’altro godimento che crescere,
senz’altra passione che la sostanza,
senz’altra azione che l’innocenza,
e dentro il tempo dorato,
finché l’altezza lo chiama
per convertirlo in arancia
La Cupola del Brunelleschi di Ross King BUR Rizzoli “I funerali si svolsero in Santa Maria del Fiore. Circondato da candele e avvolto in mussola bianca. Filippo riposava al di sotto del grande volta che egli aveva finito di costruire dieci anni prima. Migliaia di persone sfilarono davanti alla sua bara, inclusi i responsabili dell’Opera, i consoli della Lana, i muratori e tutte le maestranze della cattedrale. Poi le candele furono spente e il corpo trasportato temporaneamente nel campanile….” Filippo, detto Pippo, era lui, il grande uomo d’ingegno che in vita e in morte fece così parlare di se, sostenitori e detrattori. “Corpus magni ingenii viri Philippi Brunelleschi fiorentini” Semplice la lapide, quanto semplice seppur grandiosa e magnifica la più alta delle opere da lui realizzate, la maestosa cupola della Cattedrale di Santa Maria del Fiore in Firenze, una delle più grandi creazioni che mente e mano dell’uomo abbia potuto esprimere nel corso dei millenni. E’ la storia dell’idea, della tormentata nascita, della difficoltà di esecuzione, dell’ingegnosità e della pervicacia di un uomo, del suo trionfo. Nei 150 anni necessari alla costruzione della stupenda cattedrale di Firenze si incastona così il gioiello più prezioso, costato fatica, sudore, frustrazione ma anche gioia, soddisfazione, orgoglio. Una storia del nostro rinascimento più luminoso. Storia di grandi uomini ma anche di gente comune. Un saggio, questo dell’anglo canadese Ross King, che si legge d’un fiato, che incanta per la dovizia di particolari, di curiosità, di pennellate di vita quotidiana così come di fatti ed avvenimenti che hanno segnato la nostra storia, quella grande, quella che ci ha visti per due secoli il vero ombelico del mondo.
America perduta (Bill Bryson)
Bello, divertente, un vero "on the road" americano di un seguace di Kerouac. Quando un libro inizia con una frase così:
"Sono nato a Des Moines. Capita." quando un libro comincia così non ti puoi sbagliare, va letto; il teaser è irresistibile. Se poi la frase successiva è:
"Chi nasce a des Moines o accetta la cosa pacificamente, si sposa con una ragazza del posto di nome Bobbi, va a lavorare alla Firestone e vive li tutta la vita, oppure passa l'adolescenza a lagnarsi perchè vive in un mortorio e non vede l'ora di andarsene, poi si sposa con una ragazza di nome Bobbi, va a lavorare ala Firestone e vive li tutta la vita." beh, dopo questo non ti puoi fermare e rimettere il libro sullo scaffale, te lo tieni in mano, vai alla cassa e spendi proprio volentieri quei poco meno di 9 Euro che costa.
Poi a casa leggi e sei contento, ti diverti come ti capita raramente con un libro che parla di viaggi (chi ride da solo come un matto leggendo una guida Lonely Planet?)
Bryson americano emigrato in Inghilterra che tornando negli states per fare un viaggio coast to coast commenta:
"e adesso che sono tornato mi sono trovato in un paese straniero, pieno di maniaci omicidi, di squadre sportive nelle città sbagliate e un vecchio scimunito imbellettato come Presidente" beh, quando mai una Lonely Planet avrebbe descritto in questo modo gli americani ed il loro presidente Dutch Reagan?
Giudizio: Ottimo!
E' uscito nel 2010 il mio primo libro di poesie, molte di esse apparse per la prima volta in questo blog, libro pubblicato dalla casa editrice Albatros il Filo. Lo si può trovare nel catalogo di tutti i più importanti siti di vendita di libri on line, nonchè in quello della casa editrice stessa.
In copertina campeggia una delle prime foto che ho scattato con la mia vecchia Olympus sull'altopiano del Monte Alben, nelle Alpi Orobiche. Foto che ha ispirato una delle 58 poesie della raccolta oltre che il titolo del libro medesimo. Un'attraversata a volo radente sui miei primi cinquant'anni. Poesie e fotografie, insieme, memorabili istantanee sulle mie emozioni. Sotto il titolo, in copertina, una delle poesie del libro, la più breve, intitolata "A Proserpina", ispirata da "Sono nata il 21 a primavera" di Alda Merini e ad Alda, con irriverenza, dedicata. Quella di Alda è riportata qui di seguito, nel blog, ovvero nell'unico posto dove avrò il piacere di vederle accostate una all'altra.
Il blog è rimasto fermo per oltre 2 anni per motivi personali. Non ho ancora deciso se riprendere a scrivere, questo è solo un timido, fugace tentativo.
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